"Ты гори, невидимое пламя".
*
Жаль мне тех, кто умирает дома,
Благо тем, кто помирает в поле,
Припадая к ветру молодому
Головой, закинутой от боли.
Подойдёт на стон к нему сестрица,
Поднесёт родимому напиться.
Даст водицы, а ему не пьётся,
А вода из фляжки мимо льётся.
Он глядит, не говорит ни слова,
В рот ему весенний лезет стебель,
А вокруг него ни стен, ни крова,
Только облака гуляют в небе.
И родные про него не знают,
Что он в чистом поле помирает,
Что смертельна рана пулевая.
...Долго ходит почта полевая.