Когда молния в темя врезается жезлом Божьим,
успеваешь отметить, что пахнет палёным - спорим?
Эта молния входит в тебя, как в ножны,
а когда выходит, ты пуст изнутри и чёрен,
как чужой сигаретой в шутку прожжённый шарик.
Оседаешь на землю, в которой напрасно корни
молния ищет, привыкнув к деревьям. Шпарит
дождь по пятам - тоже кажется чёрным.
Больше ведь ничего на свете не изменилось.
Ты обнаружишь это сразу, как только встанешь.
Будут глаза твои чёрными, как чернила,
которыми, может быть, ты след по себе оставишь.
Будут от этих глаз матери прятать младенцев.
Ты им не объяснишь, что гроза уже миновала,
что в той же мере зрачки принадлежат владельцу,
как после бомбардировки на месте домов - провалы.
Ты притерпишься вскоре, что пахнет палёным мясом,
что к утру под ногтями всегда проступает копоть,
что до дня твоей смерти ты не был живым ни часу.
Но когда ты умрёшь, у тебя уже будет опыт.